Les choux de Bruxelles ont embaumé tout l’appartement. La vapeur explose près de son visage en les égouttant. Les gouttelettes vont faire friser ses cheveux, et elle ne ressemblera plus à rien. A rien ou à pas grand-chose.
En tous cas pas à toutes ces filles qu’elle a vues sur son fil Instagram. Toutes ces filles qui ne mangent jamais de choux de Bruxelles, dont le chauffe-eau ne fuit pas, qui ont des bagues à tous les doigts.
Le souvenir de la nuit qui glisse sur son cou lui donne le frisson. Attrapée par l’écharpe, le cœur lézardé aussi sec. En mode fille à soldat dans un hôtel glacial haut de plafond. Mais, son corps. Sa bouche. Shootée, comme une assiette Ikea au ball-trap, elle s’agace. Les choux refroidissent. Bientôt ils seront mous.
Le ciel d'Astoria 