Qu’y a-t-il dans ta nuit

Que je ne puisse guider ?

Qu’y a-t-il dans ton coeur

Que je ne sache trouver ?

Dans mon sang c’est une symphonie

De vent et de bruit

Viens, j’accrocherai mon coeur

En haut d’un cerf-volant

On laissera la vase

Au bec des goélands

Viens, je rangerai nos peines

Tout au fond du panier

Hissé haut

Notre amour ne prendra pas l’eau

 

Le feu qui couve

Dans un bac à glaçons

Si on sautait du pont ?

Pour chasser de tes yeux liquides

La peur de dire non

Tu as mis un Cerbère

A l’entrée de ton coeur

Même si c’est une volière

Où souvent les oiseaux

Planent la tête à l’envers

L’après-midi avait été mondaine. Elle avait laissé flotter ses yeux en dessous des capelines lustrées des belles de Neuilly, émigrées pour la journée sur l’hippodrome normand. Croisé, l’espace d’un instant, un vieux chanteur célèbre, surprise par sa petite taille et sa dense chevelure blanche. C’était là la seule touche d’élégance du bonhomme, vite effacée par ses lunettes aviateur et son teint qui faisait penser à un pain d’épices trop sec.

A présent elle se lavait de l’odeur du crottin haut de gamme dans l’eau brouillée mais tiède de la Manche. Tout au fond de la baie, les rondeurs des cuves de fioul et les baguettes chinoises des cheminées des usines crachant une fumée gris clair, s’accordant au camaïeu des nuages.

C’était l’un de ses bonheurs les plus vifs, où qu’elle se baigne sur cette côte. Qu’il pleuve, qu’il vente ou que les nuages de la palette de Boudin aient colonisé le ciel, elle avait toujours cet espoir : « Crois-tu qu’on va voir Le Havre ? »

 

« La seule chose qu’ont en commun tous les humains, c’est la souffrance. »

Il avait lâché ça à table, après avoir aspiré quelques gorgées de son bouillon thaï. Elle était fascinée par cet homme dont émanait une lumière puissante, mais une lumière noire, qui recouvrait chaque sensation d’un voile d’inquiétude.

Il était là, avec elle, mais il n’était pas là. Chaque silence s’étirait plus longtemps qu’elle ne l’aurait souhaité. Mais elle ne savait pas comment attraper toutes ces ombres qui gravitaient au-dessus de son visage aux traits fins, qui jaillissaient de sa bouche quand il parlait ou esquissait un sourire, sans jamais montrer ses dents.

Elle n’avait pas le bon filtre. A l’intérieur, elle se sentait grise. Pas noire.

Parce que je ne pourrai rien t’apprendre. Je sais trop ce que la souffrance produit sur le corps, le sang, le cerveau. Ce tourbillon qui éclabousse chaque infime partie de l’être pour le laisser lessivé et étourdi.

Je ne pourrai pas t’en protéger. Je n’ai jamais réussi à m’en protéger moi-même, et je ne peux envisager ne serait-ce qu’une seconde de te léguer ce trou noir.

Tu ne souffriras pas comme j’ai souffert. Je sais que tu aurais été vaillante, comme je le suis. Le seul service que je peux te rendre, c’est de ne pas t’y jeter.

Tu ne vivras pas, mon enfant. Mais cela ne veut pas dire que tu n’auras jamais existé.