Le coeur froid

Car il n’est empli

D’aucune litanie

Comme la pierre polie

De ses rues anciennes

Où se bousculent les âmes

En verre dépoli

Pas de place pour la mienne

Jérusalem

 

La lune qui luit

A les clés de la nuit

Et l’empreinte de mon coeur

Dans l’ombre d’un cratère

Pas de furie

Pas de vague

Et pas de sang sur le sable

Pas d’épine

Dans ta couronne

Non contre moi

Pas d’armée

Un pas de deux

Apaisé

Sur l’écran de son portable

Son visage apparaît

Petit tout juste né

Un futur adorable

Ces jeunes arrivés

Louise, Achille, Romi,

Joliment colonisent

Tous ses calendriers

Ils ne sont pas à elle

Ne le seront jamais

Son ventre, c’est décidé,

Demeurera fermé

Mais son âme enrichie

De toutes ces belles étoiles

Et son coeur gonflé

D’amour comme une voile

C’est une traversée

Soliloque insensé

Au détour de tes bras

Les ailes d’une raie manta

« Mais non, tu ne m’embarrasses pas ! », hurla-t-il. Campé au milieu de la pièce, il tenait dans sa main droite sa longue mèche de cheveux, comme à chaque fois qu’il était contrarié.

Le silence valait plusieurs tonnes de goudron.

Elle répliqua : « Je ne t’embrasse pas non plus. Des fois, deux lettres, ça change tout. » L’ironie était son royaume, puisque l’amour ne la laisserait jamais entrer.

Contre toute attente, il se calma. « Viens là. » Elle le serra, doucement, pour ne pas faire craquer son squelette si léger. « Où est ta vertèbre branlante ? » demanda-t-elle, faisant glisser ses mains le long de sa colonne.

« Ici », dit-il en lui attrapant les mains. « Laisse. »

Il la jeta sur le lit.

Survit-on à la passion ? Je ne sais pas.

Moi, elle m’a laissée mutilée, m’a arraché le bras gauche, celui qui est relié au coeur.

Vous voyez, aujourd’hui, je vous écris de la main droite. Aucune séquelle de ce côté-ci. Le cerveau a dû jouer son rôle de disjoncteur. Il m’a sauvé la vie. L’hémorragie consécutive à l’arrachage du bras m’aurait été fatale.

Aujourd’hui, mon bras a repoussé. La main, aussi. Les terminaisons nerveuses se sont connectées à nouveau entre elles, ce pour quoi elles ont été créées, quel que soit l’état de la mécanique générale. Elles n’ont que faire de la dévastation, ni du membre fantôme, dont la douleur perdure dans le souvenir, entretenu par des élancements bien réels.

Avant-hier, il a répondu à un message. J’ai ainsi pu vérifier que l’installation qui part de mon épaule fait durablement son office. Le choc électrique du SMS sur l’écran est remonté brutalement en un fluide froid et acide, régénérant. Pervers.

Puis, la désolation.

J’ai un nouveau bras gauche, raccordé à un logiciel éprouvé. La pompe générale demeure dans le désarroi. A en regretter le temps où elle traitait du flux sans emphase, purement utilitaire.

Survit-on à la passion ? Ceux qui en sont morts vous le diront.