Flaque de lune

Le coeur en bandoulière, enveloppé de plusieurs bandes de gaze. Le ciel rose qui crève les nuages à travers le toit, la tête renversée. Les pieds au mur pour laisser la journée s’écouler.
Tout ça, elle aimerait lui raconter. Mettre sur le papier toutes ces émotions qui la boursouflent tous les matins et tous les soirs.

Lui dire quelles étoiles elle a vu quand il était là. Sur quelles vibrations elle a tissé sa toile d’araignée, fils légers, roulés dans le givre de janvier. Mais elle sait que la lune n’a pas brillé pour lui. C’était juste un reflet. Une flaque dans laquelle il a marché.