Ce soir-là, ils les avaient attendues, les étoiles filantes. Ils savaient tous deux que c’était un prétexte, que le lampadaire de l’autre côté de la haie ferait tout pour s’interposer entre le ciel et eux.
La voûte nocturne les enveloppait pourtant, et rien de la touffeur de cette fin de soirée d’août ne leur pesait.
Il s’était blotti contre son épaule. Avait passé un bras autour de sa taille. Il gisait allongé avec elle sur une couverture à même le sol, à guetter dans l’opacité des filaments lumineux dont il se fichait éperdument.
« Tu penses à quoi ? », avait-il glissé, tandis que son coeur sortait de sa gangue. Elle en avait eu le souffle coupé : un miracle venait d’exploser sous ses yeux.
Les tourments laissaient donc place à la joie, à la tendresse, à l’audace, parfois. La Terre venait de faire un tour sur elle-même, c’était certain.
Ce soir-là, ils les avaient attendues, les étoiles filantes.